A noite cai em cima do meu corpo débil de amargura, onde o frio é apenas uma brisa comparado com o meu coração que se encontra gélido de raiva e nem com a ajuda da chuva quente ele tende a ceder pela esperança de ser mais um a tentar encontrar o caminho da felicidade. Ela não morre, mas desgasta a alma porque a auto estima é uma ilusão da realidade que nos limita a mentalidade na descrença da idade por voos maiores. A morte é vista como a salvação para aliviar a nossa dor.
É triste viver com tendências para arranjar confusão e de ser acusado de todos os males do Mundo, apesar de outrora ter sido considerado um bom amigo, tenho os piores defeitos que a Humanidade conheceu e conhece, mas não conhece o poder que minha mente tem, os meus olhos ficam vidrados e com a sede de punir aqueles que apontam o dedo por não ser a melhor pessoa do Mundo. A realidade de ser uma pessoa má e que ninguém olha mais de que uma vez, a não ser que tenha medo, apenas o ódio alimenta a minha sede de vingança, esta realidade de merda que é a vida cometeu um erro ao criar-me e com isso o provocador da dor voltou para mostrar aos outros que a solidão e a tristeza do 18 é apenas uma forma de desculpa para os prevaricadores.
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