A perfeição é uma ilusão de óptica provocada pelo coração,
Originada por algo que nos traga a plena ou parcial satisfação.
Grave, não é não ser convidado para as festas da família,
Grave, não é familiares meus não me procurarem durante anos,
Grave, já nem é sequer não se lembrarem do meu nome,
Grave é eu lembrar-me de isto tudo que deixou de ser grave.
Quando tentei criar uma vida nova,
Não distingui a realidade da ilusão,
Agora que sinto que não sei viver nela
Desisti de ser lembrado por aqueles que têm bom coração.
Nunca deveria ter saído de casa
Naquele fatídico dia
Em que deixei de ser recordado
Por quem alegremente me sorria.
Afinal o que sou? O que se passou?
O que poderia ser? O que queria ser?
Afinal nada aconteceu e ainda me mostrou
O que nunca conseguiria ou poderia ser.
Já nem a chuva disfarça as minhas lágrimas…
Porquê?
Grave, não é saber como isto está a acabar,
Grave, é ter deixado isto começar.
Faz hoje um ano que te beijei pela última vez.
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